Это небольшое эссе о дороге, о пути. Написала очень давно. Но не смотря на давность, очень мне оно нравится, не похоже оно на изложение моих обычных мыслей. Итак...

Что влечет нас к дороге? Ведь знаем, она мало когда дает отдохнуть. Она может навсегда увлечь своей бесконечностью и неприступностью. И с доверчивостью позволяем ей это, становимся ее последователями, послушными учениками, бережно следуем ее малейшему изменению. Стремимся, летим, бежим ногами, мыслями, желаниями, всем, что дорого, за свободой, которую и обещает эта свобода.

Но где она, свобода, где тот дом, что она облюбовала, как свое пристанище? На горизонте не видно, там, в долине не видно; может вон за той опушкой, вон за той горой? Но взобравшись ощущаешь лишь безудержное желание восхищаться и идти, идти, идти дальше туда, где еще не гуляла твоя мысль.

Бунт. Он ждал, ждал терпеливо самого удобного момента. Он сидел с рюкзаком за плечами, молчал, просто готовился. А готовился он к тому моменту, когда вопрос "где?" станет вертеться в голове со скоростью света. "Где то, что я ищу? И вообще что я ищу?" Бунт из маленького нетерпения, подстегиваемый растянувшимся ожиданием, вырос в то, что он есть на самом деле.

И вот уже разочарование, какой-то странный комок подкатывает к горлу. И хочется закричать, но этот самый комок и мешает. Крик застревает где-то в желудке или выше. "Да какая разница! Я не могу понять, что здесь делаю, чего ищу, куда иду. Зачем все это время? Куда стремился? Да и зачем?"

Ты был ее учеником столько времени, а оказалось, она ничего тебе не дала кроме вот этого комка в горле. " А может я и должен был понять, что все это пустое, тогда сколько времени, сколько сил..."

Поверженный своим открытием, садишься на землю и просто в тишине, в тишине даже своих мыслей смотришь в никуда, которое так близко и так далеко. Взгляд блуждает, но не находит ничего, за что бы мог зацепиться.

А может ты все-таки смог закричать, закричать громко, разрывая молчание дороги?
 

Теперь она в стороне. Она просто смотрит на то, что смогла вырастить в этом человеке. Она молчит, теперь это не ее битва, это не ее жизнь, ее ученик готов, она передала все, что могла. Вот он со своим криком или тишиной. Она ждет своего равноправного спутника или угнетенного наблюдателя, который всегда теперь будет стоять на обочине и смотреть, как по этой дороге льется жизнь, но чужая. Кто-то другой со всей своей пылкостью будет править свой сухопутный корабль по курсу этой дороги. Но он сам никогда. Он изведал свой урок. Он понял, дорога не его призвание, и продолжает свой путь в поисках уже чего-то своего.

Он, как гидра, отцепился от наставницы и теперь он сам будет устанавливать свой курс. Он обрел самостоятельность. Больше не ведом! Сердце - его проводник, и Мысль - его компас. Он хозяин дорог, и именно она сделала его таким.